Консьержке дай и почтальону тоже,
Позвонит мусорщик и хмурый газовщик,
И что ни дашь — у каждого на роже
Меланхолически-презрительный ярлык.
А ведь у них — дела моих почище, —
И верный труд, и прочная постель,
Больница — даром, безработным — пища,
И вообще — не жизнь, а карусель...
Как Маркс мирится с этой штукой мелкой?
Как пролетгордость с этим совместить?
Я ж не пойду к издателю с тарелкой:
«Позвольте, дяденька, на чай с вас получить!»
Но Карла Маркс сложил иной сценарий:
Мы все мещане, жабы без сердец,
И лишь один всемирный пролетарий —
Свободной этики сознательный творец.
Попробовать?.. Вот добрый гений дыма,
Сэр трубочист просунул в дверь плечо.
Как равный равному, не приложив сантима,
Ему пожму я руку горячо...
Ах, Боже мой, — какой ответ свинячий
Сверкнет в зрачках оторопелых глаз!
Но почему ж?! Ведь он меня богаче,