Козлов халву рассматривал,
Чесал перстом под шляпою
И думал, морща нос:
— Ох, быт наш фантастический,
Цыганский, жюлеверновский,
Ногами кверху вздыбленный
Наш эмигрантский быт…
Ведь если б мне, газетчику,
Не приведи Ты, Господи,
Для ради прав писательских
—
Простое уравнение
С двумя лишь неизвестными
Ей-богу б не решил!